chuva.

Um rapaz. Um rapaz saudável, não muito, mas saudável: alto, forte, bons dentes.

Não era chegado a esportes, gostava mais de ler, ver filmes e sair com garotas, bonitas ou feias. Bonitas, as amigas. Feias, as fáceis. Feias as que ele usava para alimentar o ego.

Parece crueldade, mas não - as amigas eram bonitas, seja por dentro ou por fora, mas principalmente por dentro; e as feias eram irremediáveis.

Ele cantava quando estava sozinho. Guardava o segredo da bela voz.

Um dia estava dormindo sozinho em casa, sentindo um calor dos infernos, quando começou a chover. Espontaneamente - quase involuntariamente – tirou toda a roupa do corpo e foi se refrescar com a chuva que caía. Na rua. Um rapaz nu na rua, às duas horas da madrugada.

E quando a chuva parou, ele começou a cantar.

“Chuva, chuva! Chuva, chuva!”

E quando ele parou de cantar, começou a chover.

Uma epifania. Choveu porque eu cantei ou a já ia chover de qualquer maneira? A minha voz é mesmo bela ou eu acredito nisso porque nunca me disseram o contrário?

Eu não sei, e nem me importo.